Sigo peleando por marcharme de la casa en la que no quiero estar, y por tener el piso que no puedo tener.
Sigo peleándome conmigo mismo por querer tener a las mismas mujeres que no quieren estar conmigo.
Sigo peleando por cambiar una vida que, un año después, sigue exactamente igual.
Sigo peleándome con gente que, teniendo los mismos problemas que yo, no es capaz de comprender lo que me sucede.

Y vuelvo a mirar a mi alrededor y me encuentro en el mismo sitio y con la misma gente, con esa desazón de aquel que marcha en busca de algo excitante y regresa con las manos vacías, con la barba sin afeitar, los pies cansados y con el corazón envejecido y arrugado. Pero exactamente en el mismo lugar en el que estaba hoy hace un año.

Uno podría debatir que, claro, lo importante no es el llegar al destino, sino lo interesante del viaje recorrido. Y yo le respondería que, sin quitarle razón a lo de disfrutar del viaje, vaya mierda si terminas donde estabas. Como el tonto que da vueltas en círculos en el bosque. Yo, si ando, es para llegar a algún sitio, no para quedarme donde estaba.

Es éste uno de esos momentos en que te pones trascendental, y te preguntas que ha pasado, porque has terminado por volver, que coño has hecho mal, como el inútil que se poner a mirar el mapa sólo después de haber hecho cincuenta kilómetros con el coche en la dirección incorrecta. Y lo peor es que no tienes respuesta, más allá de cagarte en tu sombra. No se el porqué, porque si lo supiera, no habría metido la pata así.

Debería de cambiar el chip, de pensar que a partir de hoy empieza otro viaje emocionante, y que vuelvo a partir en busca de un lugar que desconozco y que me espera. Pero uno se hace mayor, y está cansado, y ya no tiene fuerzas para empezar otro viaje así.

¿Tengo que tirar la toalla? La lógica dice que no. La experiencia dice lo contrario. Y el corazón le da la razón. Son dos contra uno.